Pirates of the Caribbean : On Common Tides

Le gros problème de Rob Marshall

Pour une fois, il semblait que nous n'étions pas les mauvaises langues. Tous ceux qui s'étaient lancés avant nous revenaient meurtris, découragés, tous les membres plissés des cicatrices d'un long sommeil. Et nous, qui aimons contredire les autres, nous y sommes allés le sourire aux lèvres et presque la fleur au fusil, nous disant qu'il n'en fallait pas plus que Johnny Depp et quelques sirènes pour faire rêver les âmes simples que nous sommes. Nous sommes venus, nous avons vu. Nous n'avons même pas ri. 

Elle non plus.

Peu sensibles aux charmes des tapis rouges et autres réjouissances people, nous n'étions pas à Cannes. Néanmoins, nous avions ouï-dire qu'il s'en était trouvé quelques uns pour estimer, entre deux bâillements, que le quatrième opus de Pirates des Caraïbes avait le mérite non négligeable de retourner "aux sources*" d'une tradition piratesque et cinématographique qui a fait ses preuves. La tentation était forte, en effet, de ramener dans une trajectoire intelligible les derniers lambeaux d'une saga qui, au fil d'un troisième opus très obstinément placé sous le saint patronage du what the f*ck, en avait égaré plus d'un. Il y avait de quoi. Drapé malgré lui dans le voilage décent d'un réquisitoire aussi long qu'un tentacule de Kraken, Pirates III avait sombré sous les charges retenues contre lui, au nom du droit à la compréhension et du fichu bon sens.
* Les pirates sont à la recherche de la fontaine de jouvence = lol.

Parce que vous avez cru, vous, que le bon sens était leur point fort ? 

Je ne reviendrai pas en détail sur ce sujet brûlant, Camille vous en a parlé très récemment, et on ne voudrait pas trop passer pour des monomaniaques. Toujours est-il que, replacé dans le contexte d'ensemble d'une saga à l'évolution unique en son genre, le troisième Pirates avait pour lui une incontestable cohérence. Mais si. Ne partez pas, je m'explique.
Le premier volet était une perfection d'équilibre entre un usage efficace des traditions propres au genre, et un imaginaire plus singulier, dessiné de A à Z par un usage ludique du second degré. Régnant avec bonheur sur les dialogues et les personnages secondaires, inspirant à la mise en scène ses plus belles réussites, aux combats ses instants virtuoses, le second degré se personnifia tout bonnement, dès les premières minutes, sous les traits exquis de Jack Sparrow. Tout était fidèle et tout était léger, parce que joyeusement tenté par l'absurde. Personne, pas même Hans Zimmer, ne se prenait au sérieux. Et c'était bon.
Comme tout second volet qui se respecte, Dead Man's Chest avait pris le parti de la surenchère. Entre coeur en saumure et équipage d'anchois humanoïdes, nous étions bien installés dans le second degré au carré, c'est à dire, si vous suivez bien, le quatrième.
Matheux d'un jour ou de toujours, taupins d'hier, vous avez deviné la suite : au troisième épisode, c'est au carré de quatre qu'il fallait s'attendre, et c'est ce que nous avons eu. Logiques, les multiples Jacks ! Logiques, le fameux Up is Down, et la Calypso titanesque ! Logiques, les crabes porteurs de bateau,et Keith Richards, et le mariage en plein combat, même ! Au troisième épisode, le seizième degré règnait, les marins d'eau douce eurent le mal de mer, et les autres, et tous, ou presque, finirent par s'abîmer dans les eaux sombres du maëlstrom. Pourtant, tout cela n'était que prévisible, c'était juste une histoire de carrés.

J'en fais un peu trop, sans doute. La vérité, c'est que j'éprouve à cet instant précis une flemme monumentale de vous parler du quatrième épisode. Mais ne partez pas encore, vous l'aurez voulu, j'y vais.
Si vous êtes consciencieux, vous avez déjà pris une feuille et fait votre petit calcul : 16 x 16 =  ... 256. Mais si vous vous imaginez un seul instant avoir la bonne réponse, c'est que vous ne connaissez pas Rob Marshall. Rob Marshall, en effet, a un gros problème. Ce n'est pas qu'il est mauvais en mathématiques, je n'en sais rien, et je n'en ai cure. C'est que Rob Marshall est un homme fidèle, et qu'il s'est uni, il y a de longues années déjà, au premier degré. Adieu mathématiques, d'aucuns crieront "Hourra !", ne vous réjouissez pas trop vite, Rob Marshall est là.

Ca aurait pu être drôle si on ne l'avait pas déjà vu 35 fois en bande-annonce.

Et c'est catastrophique. Dès les premières minutes, quelque chose cloche. L'Apparition de Jack, instant virtuose de tous les opus, est ratée, téléphonée, déjà vue, drame ! Mais la fleur au fusil toujours, nous nous accrochons. Il va bien finir par se passer quelque chose.
Au détour d'une rue, au terme d'une évasion commune - à une chouquette près - et mal filmée, voici Keith Richards, qui entraîne son fils dans une taverne où le rhum coule à flots. Les corsages se délacent, les marins se tapent dessus, c'est Disneyland. Heureusement, il y a .... Keith Richards ? Quelque chose cloche terriblement, et il nous faut encore quelques minutes pour mettre le doigt dessus : Sparrow père et fils sont en train d'avoir une conversation normale.

Le Père - Salut Jack, alors on a des ennuis hein ? 

Le Fils - Eh oui Papa, c'est pas évident d'être un pirate.

Le Père - Tu vas chercher la fontaine de jouvence, c'est bien ça ? 

Le Fils - Oui Papa. 

Le Père - Alors note bien sur ta liste de courses : calices en argent. Voilà.

Le Fils - Merci Papa, au revoir Papa.

... ou quelque chose de ce genre. Pourtant, on avait bon espoir, encore, à cause de cette histoire d'imposteur qui se prend pour Jack et recrute à sa place. On attendait de joyeux petits quiproquos, on espérait, quand même, qu'ils n'oseraient pas nous mettre une Pénélope moustachue dans les pattes. Mais Pénélope est l'imposteur, Marshall a la flemme de faire des quiproquos, et au détour d'un duel qui n'est qu'une plate copie de la belle bagarre Sparrow-Turner du début du I, c'est irrémédiablement fichu.

Le reste suit. Tout est très sérieux, et très déjà vu. Comme Besson, Marshall se prend pour Midas, et croit transformer tout ce qu'il touche en or, même lorsqu'il le fait en baillant. Il a manifestement oublié que le roi Midas a lui aussi un gros problème.
Le premier degré règne d'une main de fer sur une terre molle où rien ne prend racine. Aux fantômes de Will et Elizabeth, nul renaissance n'est offerte. Lentement, sans conviction, nos petits héros s'alignent entre les larges feuilles d'une végétation exotique, si mal filmée que, pour le compte, on aurait pu faire aussi bien en studio. Nos petits héros s'alignent, et ne se déploient pas. Il y a un curé amoureux d'une sirène. Il est bien niais, le pauvre. Il y a ce malheureux Gibbs, qui se traîne avec l'air de souffrir cruellement des intestins, et que l'on a ramené là parce que les gens l'aiment bien, sans trop savoir qu'en faire, comme le chien bavard des Men in Black. Nul, parmi les vivants, ne nous fait oublier les morts. Jack reste seul. On voudrait croire qu'il a fait le film pour la dernière blague, parce qu'elle est drôle, oui. A peine.

Elle a raison. Tous aux chaloupes !

Lassée devant le film, je me lasse plus vite encore de vous en lister les faiblesses. Elles vont, elle aussi, de carré en carré, dans une eau lavée des souvenirs de la tempête. Le film de Marshall patauge avec un air benêt dans un petit clapotis qui donne, vous l'ai-je déjà dit ? bien sommeil. Il est une scène, cependant, qui brille à être cent fois plus mauvaises que les autres, et ce n'est pas peu dire. Un petit tango entre Jack et sa belle, sur le pont du bateau, mal filmé (!), et toujours assorti d'une conversation civilisée des plus sérieuses. Comme si Marshall, à la moitié de son film, commençait à se rendre compte qu'il peut être utile de s'appeler Spielberg quand on veut refaire Indiana Jones, et tentait de nous offrir enfin quelque chose. Mais ce quelque chose n'est rien. Alors, saisi un instant par l'intuition glaçante de n'être rien lui-même, Marshall pleure et se lamente.

Stances de Rob Marshall

Percé jusques au fond du coeur

D'une atteinte à prévoir et néanmoins mortelle

Misérable artisan d'un banal solennel

Et servile jouet des méchants producteurs,

Je reste sans idée et mon film abattu

Cède au coup qui le tue.

Mais non, ne pleure pas. Personne n'y croyait, de toutes façons.

Nos bannières emportées par la houle, c'est en secouristes que nous arpentons désormais les sentiers de la fontaine de jouvence. Cherchant des blessés, nous reconnaissons des cadavres. Nous savons leur nom. Nous savons celui de leur meurtrier. Que reste-t-il de Jack ? Les rats ont quitté le navire, et le navire, sans maître et sans amarres, flotte au hasard des scènes, sans poésie, sans horizon. Nous quittons le navire. Entre les eaux croupies des mares et les lames rêvées des tempêtes, nous avons choisi. Nous retournons, résolument, At World's End : où la folie demeure.


Noémie